Um dia que não é o meu

Quando me descrevo como ativa na jornada tripla de trabalho, percebo que isso não é nada, não tenho do que reclamar e nem mesmo o que enaltecer.

Ela, além de trabalhar fora, ainda cuida dos filhos, da casa, da família, das contas...de si, quando o espelho lembra, mas não tem olhado muito para ele. Chega do trabalho cansada, péga as crianças na casa da visinha que as olha enquanto está no trabalho. Faz o jantar para as crianças, passa a roupa, arruma a casa, vai catar o marido que tá prostado no bar, assina o fiado no armazém, entrega e péga mais roupas da dona fulana para passar (cobra R$3,00 por peça) e ainda tem que dar um desconto chorado pela dona fulana. Dorme exausta. Ás 6h da manhã já está de pé, ajeitando tudo e todos para partir para sua labuta de um salário mínimo que é o máximo quando chega em dia.

Nessas horas eu, que ia reclamar de alguma coisa, esqueço. Engulo um sei lá o que na garganta e penso que vivo bem, sou feliz, obrigada.